Что ни делается, к лучшему.
Люди, напиханные в трамвай, как в консервную банку.
Бесконечно толкающиеся старушки, которым нельзя не уступить место.
Чья-то рука, опирающаяся на мою ладонь вместо поручня.
Запах перегара - прямо в спину.
Бесконечный поток мата возле соседних дверей.
Неужели люди стали столь мелки, что им не хватает слов?
Неужели им нужен допинг, чтобы чувствовать себя счастливыми?
Бесконечно толкающиеся старушки, которым нельзя не уступить место.
Чья-то рука, опирающаяся на мою ладонь вместо поручня.
Запах перегара - прямо в спину.
Бесконечный поток мата возле соседних дверей.
Неужели люди стали столь мелки, что им не хватает слов?
Неужели им нужен допинг, чтобы чувствовать себя счастливыми?