Пишу. Читаю. Стираю. Не потому, что написанное - не то. А потому, что это кажется неважным. И невозможно рассказать о том, что по-настоящему важно, потому что не хватает слов - верных и точных. Мысли путаются, крепнут, уходят в кончики пальцы, и, готовые сорваться, исчезают в пустоту.
Разве можно поймать за хвост и приколоть к бумаге живые чувства?
На улице свежо и прохладно, а нам да-да, правильно наконец поставили кондиционер.